suicídio de uma femme fatale

Ensaias sem pudor em frente ao espelho o papel que te cabe esta noite. Despida de roupas e adereços admiras os contornos de um corpo reflectido e distante que se sente tão teu. Acendes o primeiro cigarro desde que o sol se pôs para lá das cortinas entrabertas que separam o teu mundo do mundo dos outros. O relógio na parede mostra as nove da noite. A arma está preparada, agora estirada no divâ, despida. Observas-te a fumar. Gostas do que vês e não queres parar. Acendes mais um cigarro. Mais uns minutos de prazer narcisista. Lá fora já se ouvem os primeiros rumores de uma noite optimista que contará outras histórias ao sol da manhã seguinte.
Tu. Agora vestida, engoles o último travo de champanhe antes de sair. Escondes a arma no mais íntimo de ti. Um último olhar ao espelho sedutor. Fechas a porta. Cheira a carne lá fora e as tuas mãos controlam por entre os tecidos que te envolvem a tua fonte pessoal de destruição. Sais para a rua.
Tens desejos de matar que te invadem a espinha de quando em vez. Desejos de matar a alma e não o corpo. Apontas a tua arma directamente ao sexo oposto. Conheces bem o teu alvo e as suas fraquezas, as suas vontades. Conheces. Amas com a mesma brutalidade com que matas. Brincas. Consomes as últimas gotas humanas que ejaculam em público e arrastas o seu corpo morto, sedento de volta á tua toca.
Já deitada. De novo despida coberta por um odor de cansaço e luxúria voltas a acender um cigarro. Olhas aquela que te olha do outro lado do espelho e não encontras a mesma personagem que te cativou quando o relógio mostrou as nove. O sol ameaça invadir o teu território e a peça que representaste está perto do fim. Do outro lado da cama: um cadáver de alma dorme tranquilamente. Ainda não sabe que morreu.
De volta a ti. Fechas os teus braços em volta de um ventre que resolveu acordar para te atormentar. Pensas que é assim que te salvas: por cada alma que absorves mais uma carta virada no jogo virulento do amor. Voltaste a ganhar.
Exausta, deixaste cair sob a cama ainda molhada de suor. Não tiveste tempo de te aperceber que mais uma vez a carta virada se afogou na alma sem vida que dorme ao teu lado. O sol entrou e foi só ele quem viu as lágrimas que escorriam no reflexo envergonhado que deixaste colado no espelho.